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...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.
viernes, 30 de diciembre de 2011
ADRIENNE RICH
POSIBLES INMIGRANTES
ATENCIÓN POR FAVOR
O cruzas
esta puerta
o no la cruzarás.
Si pasas por ella
siempre existe el peligro
de recordar tu nombre.
Las cosas te observan doblemente
debes mirar una vez más
y dejarlas que sucedan.
Si no pasas
posible es
que vivas con dignidad
que mantengas tus principios
que conserves tu posición
que mueras con valentía
pero mucho te deslumbrará,
mucho intentará rehuirte,
¿con cuánto sacrificio, quién sabe?
Adrienne Rich. Antología poética. Visor de Poesía
miércoles, 28 de diciembre de 2011
GSÚS BONILLA - OTROS TIEMPOS
hubo gentes que adoraron al centeno
y al trigo
y al dios PAN
que acababa de ser madre
hubo hijos aferrados a la rueda de un molino
donde hubo gentes
que soñaban mondas de patatas noches de mucho frío
y soñaban carbón
y saliva
y llagas
llagas también
hubo hambres y misericordias
que soñaron gentes
y hubo horrores
soñando hombres y mujeres tatuados con un número
hubo mujeres
que rezaron cruces
y hubo señales que soñaron lutos
y lutos soñando brevedad
y sueños de tiempo
y gentes que soñaron otros tiempos.
Gsus Bonilla. Ovejas esquiladas, que temblaban de frío.
Bartleby Editores.
lunes, 26 de diciembre de 2011
JOSÉ MARÍA GÓMEZ VALERO
LA BALLESTA
Este poema es una flecha lanzada
contra la lluvia que divide los cuerpos,
contra la lluvia que desciende
como hacha de hielo sobre la tierra,
la que siempre forma los mismos charcos
en las mismas calles. La misma lluvia
que derribará este poema.
La que lo hundirá en el barro.
CÍRCULOS CONCÉNTRICOS
El profesor dibujó
dos círculos perfectos
y seguidamente dijo:
¿veis?, como una rueda.
El niño inquirió:
sí, como unos ojos.
El profesor respondió:
no, como una rueda.
EL LOCO
Mostró a los ancianos
su ropa empapada,
su pelo mojado,
sus manos llenas de barro.
La lluvia no llegará, le dijeron,
tú sabes que la lluvia no llegará.
LA TORMENTA
Se asustó
cuando llegaron los primeros truenos.
Su madre se acercó para arroparla:
ya no eres una niña pequeña,
no deberías tener miedo,
es sólo el cielo, amor,
la lluvia, la tormenta.
Y ya no pudo decir nada más.
Su mano firme
también temblaba.
Once poetas críticos en la poesía española reciente
Baile del Sol (Tenerife 2007)
viernes, 23 de diciembre de 2011
DAVID GONZÁLEZ - LA NAVIDAD
LA NAVIDAD
era por estas fechas,
en días como estos:
a mi madre se la veía feliz.
en días como estos,
a mi madre siempre se la veía feliz:
era porque hacía sol
y podía tender fuera la ropa.
era por estas fechas,
en días como estos:
en el patio de luces
la vida florecía,
como si fuese primavera,
y mi madre era feliz.
Felices fiestas y feliz año Bro.
Felices fiestas y feliz años a todos
Algo que declarar. Poesía de no ficción
David González. (Bartleby Editores)
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DAVID GONZÁLEZ,
Poetas asturianos
jueves, 22 de diciembre de 2011
ANTONIO MARTÍNEZ I FERRER
En las ramas bailaban las frescas gotas de agua,
se abrazaban los pinos
y se susurraban mañanas de amor.
El rosal también existía,
los abetos, los castaños
hasta los naranjos tenían
presencia en los olores.
En el horizonte se presentía un mundo
posible, junto al llanto
se escuchaba la risa,
junto a la oscuridad, la luz.
El rumor del patio. Antonio Martínez i Ferrer
martes, 20 de diciembre de 2011
JOAN MARGARIT - REFUGIOS
REFUGIOS
He conservado pocos: uno de ellos
es el recuerdo de aquellas mañanas
de un invierno en Girona con las calles
cubiertas por la nieve.
El humo de una estufa comenzaba
lentamente a escribir un poema futuro.
Guardo pocos refugios: los olores
que fuí coleccionando al recoger del suelo
los paquetes vacíos de tabaco,
aquel mítico rubio que traía
un perfume de nombres de películas.
Una fotografía de mi padre sonriente
mirando con franqueza hacia la cámara.
Yo cesé de escucharle. Él cesó
de hablar y de escuchar.
Me dejó una sonrisa, justo esa
de la fotografía.
Me basta así para no ser un huérfano.
JOAN MARGARIT. REFUGIOS
CÁLCULO DE ESTRUCTURAS. (VISOR DE POESÍA)
domingo, 18 de diciembre de 2011
PRESENTACIÓN DE BUKOWSKI CLUB, ANTOLOGÍA POÉTICA
El Lunes, 19 de diciembre a las 21:00 horas en Gruta77 C/ del cuclillo 6 Madrid.
FIESTA PRESENTACIÓN DEL LIBRO BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA. CON CONCIERTO DE KIKE SUÁREZ Y LA DESBANDADA 98 poetas, de diversos países y comunidades autónomas, que han recitado en el ya mítico bar Bukowski Club. Un lujo de libro, y una fiesta, que no se puede uno perder.Entrada Gratuita. Salgo a la calle. Miro un perro. Ladra a una pared que contesta abriendo la puerta. Detrás de la esquina demasiados gritos para un día sin reyes decapitados. Los árboles callan un minuto entero para coger aire. La niña, ha dejado caer el helado, reclama una explicación a sus manos y le señalan las arrugas de una vieja desapareciendo bajo la sal. Repito: Muerte sólo es una palabra. Repito: Ayer, aun podía entender cómo estaban colocados los silencios. Salgo de la ducha. Una estrella de mar se alimenta del agua que cae de los dedos. Olvido cómo es el contorno de un hombre. El habitante del tiempo agoniza. Pide, en voz baja, otra oportunidad para retrasar el reloj. Para continuar esclavo en la habitación de cristal, virgen de haber escuchado la perfecta agonía de los cuerpos haciéndose ceniza. De pronto, las noticias de las tres y cuarto. RAFEL LLOBET DEIÁ. BUKOWSKI CLUB ANTOLOGÍA POÉTICA. CANALLA EDICIONES 2011 |
viernes, 16 de diciembre de 2011
GLORIA GIL ROMERA
Desencanto de la chica que se creía novia del artista de telenovela
He visto hoy tu foto en el periódico
y la he recortado. Tenías
los ojos azules y estabas
preocupado.
La tengo pegada en la puerta de alguna casa, perdona
el descuido y el tono narrativo.
Te vi el domingo en la tele. Me pregunto
si lo de ser actor es todo fingido. Nunca me hablas de estas cosas.
Y no sé tampoco lo que haces cuando no es domingo.
Ten cuidado. No bebas mucho.
Hoy te han hecho un a entrevista en la revista de siempre,
pero eso ya lo sabes.
Salían fotos tuyas, de nuevo,
te has cortado el pelo
y no me lo habías contado,
cómo eres, desde luego.
¿Creías que no me enteraría?
La he visto hoy, y a ti de su brazo, tonteando.
Parecías feliz, aunque cansado,
sí, te he visto con otra, en las noticias.
Y ahora mismo te abandono,
porque una cosa es que yo esté loca
y otra que no tenga dignidad.
Gloría Gil Romera. La manera de recogerse el pelo. Generación Blogger
Bartleby Editores. Selección de David González.
miércoles, 14 de diciembre de 2011
MIGUEL ÁNGEL GARCÍA ARGÜEZ
LA REVUELTA DE LOS CONEJOS
Sentimos un reguero de conejos nerviosos
inflamándonos las venas,
corriendo suavemente por nuestros intestinos,
limpiándonos por dentro
la arenilla de la muerte,
el hollín de las mentiras,
la ceniza sin forma de la vida simulada.
Los sentimos correr y los sentimos
nerviosos e impacientes
por salirnos por la boca y por los ojos.
Saben bien que los zorros
les acechan ahí fuera.
Pero deben salir.
Pero quieren salir.
Pero van a salir.
Once poetas críticos
en la poesía española reciente
BAILE DEL SOL
lunes, 12 de diciembre de 2011
ISABEL PÉREZ MONTALBÁN
TERCERA ENSEÑANZA
Materias que no enseñan en la escuela:
Tener mucha paciencia. Cuidar la duna móvil
y el barro ajardinado de los días.
Beber el llanto seco. Comer óxido y pan.
Conducirse en los tanques del domingo violento.
Desvestirse con prisa. Cerrar con fuerza el grifo
caliente del deseo. Contener toda náusea.
Leer a los suicidas, a los supervivientes
boreales del gulag, del holocausto.
Mirar lo que soñé en la distancia:
una casa en la playa hoy en ruinas,
guarida de las ratas y los yonkis.
No confundir molinos con gigantes.
Familia significa las voces de un pastor
que agrupa a su rebaño. Y también
perderse en lo nocturno por el monte,
pasar miedo, soltarse de la cuerda
colgada a un precipicio de abandono.
De memoria aprenderse y después olvidarse.
Once poetas críticos
en la poesía española reciente
BAILE DEL SOL
sábado, 10 de diciembre de 2011
FERNANDO MENÉNDEZ - EL HABITANTE DE LAS FOTOGRAFÍAS.
Dolían los brazos de rascarse las calcomanías.
Nuestra preferencia cambiaba con el aire, con la
simple patada a una piedra. Teníamos, eso sí, la
saliva, el tiro a una rata que cambiaba de alcan-
tarilla, los partidos a diez goles.
***
Mi madre tiene patillas largas y canosas y el
pelo despeinado. Un aro de pirata en la oreja
izquierda y muchos problemas para dormir las
horas necesarias. Mi madre aparenta más edad
de la que tiene y presume de ello. Invita a comer
a las putas de nuestra calle y se pinta los labios
para ir a por el pan. Mi madre tiene la voz ronca
y bebe bourbon a sorbos muy pequeños. Me
prepara zumo todas las mañanas y no soporta
que saque malas notas. Tiene el cuerpo lleno
de tatuajes y siempre me llama a casa si piensa
llegar tarde.
***
Vayas por la calle que vayas, al fondo siempre
se ve una mancha azul de mar. Me separo del
grupo en cuanto puedo. Supongo que tardarán
un rato en echarme de menos. Están muy
ocupados en hablar todos a la vez y en hacer
comentarios de cada cosa que ven. Dos niños
juegan al frontón contra la puerta de un garaje.
Del portal de al lado sale un hombre con bigote
a llamarles la atención por el ruido que meten.
Cuando el hombre vuelve a entrar en el edificio,
les pido a los chicos la pelota. Les guiño un ojo.
En cuanto lance, habrá que echar a correr
como locos. En dirección al mar.
Fernando Menéndez. El habitante de las fotografías (KRK)
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FERNANDO MENÉNDEZ,
Poetas asturianos
viernes, 9 de diciembre de 2011
PACO PIQUER VENTO - NADA ES VERDAD, (NI ES MENTIRA)
Piquer no nos aburre con grandes descripciones de los escenarios, nos cuenta de los protagonistas justo lo que necesitamos saber. Que son, como los personajes de Carver, seres grises, perdedores que se rebelan contra el tedio, contra un díos que va escribiendo su destino al mismo tiempo que transcurren sus días, improvisando y haciendo de ellos seres cada vez más infelices. Paco narra con una sencillez y soltura Barojiana. Dibuja en sus caras la confusión y la perplejidad del que espera cualquier cosa menos eso, la angustiosa realidad que encontramos al doblar una esquina de la vida.
Es esta una novela de estructura “clásica”: presentación de los personajes y sus frustraciones sentimentales durante los dos primeros capítulos, para en el tercero comenzar con una sorprendente noticia que nos introduce ya en el núcleo. Los cuatro personajes que conocemos son los personajes de una novela y el escritor, que acaba de firmar el contrato editorial de su vida, sufre de regreso a casa un accidente de tráfico, un accidente que deja en coma al creador de los personajes que nos ha presentado hasta el momento. Paco Piquer, penetra en esa nada, en ese limbo en el que transcurre la historia.
Nada es verdad... (ni es mentira) es una obra de interesante complejidad en la que Piquer parece hacernos una confesión íntima, logrando que nos reconozcamos como él en el personaje de una novela inacabada, una novela que el autor puede abandonar en cualquier momento y de la que por desgracia a nosotros nunca se nos pedirá opinión.
Del mismo modo somos la victima y el verdugo. Ese autor que escribe su propio guión, que trata de dirigir la suerte de su vida, hasta que la naturaleza arbitraria del destino, altera de un modo inesperado el devenir de los hechos.
J: Espina
J: Espina
Paco Piquer Vento. Nada es verdad, (ni es mentira)
III PREMIO DE NOVELA CIUDAD DE NOEGA (SEPTEM EDICIONES)
miércoles, 7 de diciembre de 2011
WISLAWA SZYMBORSKA
EL MANZANO
En el paraíso de mayo, un bello manzano
que, con sus flores, como de risas, se estremece,
yo debajo, él tan inconsciente del bien y del mal,
que ante ello se encoge de ramas,
yo debajo, él de nadie, de cualquiera que diga de él mío,
cargado solo con el presentimiento de la fruta,
yo debajo, él tan ajeno, a qué año, qué país,
qué planeta y a dónde rueda,
yo debajo, él tan poco familiar y tan diferente,
que ni me consuela ni me espanta,
yo debajo, él indiferente a cualquier cosa que pase,
tembloroso de paciencia con cada hoja,
yo debajo, él tan inconcebible, como si yo con él soñara,
o como si todo, menos él, fuera un sueño
demasiado visible y vanidoso,
quedarme un poco más, no volver a casa.
Solo los presos ansían volver a casa.
El gran número fin y principio (Poesía Hiperión)
lunes, 5 de diciembre de 2011
PHILIP LARKIN - NADA QUE DECIR
NADA QUE DECIR
Para naciones imprecisas como maleza,
para los nómadas que viven entre las rocas,
tribus de baja estatura y cara de enfado,
y para las familias unidas por adoquines
en pueblos con molinos de oscuras mañanas,
la vida es una muerte lenta.
Y también sus distintas maneras
de edificar, de bendecir
de medir el amor y el dinero
son variantes de una muerte lenta.
El día que uno pasa cazando un cerdo
o celebrando un fiesta en el jardín,
horas que dan fe
o dan a luz, avanzan
hacia una muerte igualmente lenta.
Y decir eso para algunos
no significa nada; a otros les deja
sin nada que decir.
Philip Larkin, Nada que decir
Las bodas de Pendecostés. Lumen
jueves, 1 de diciembre de 2011
NICANOR PARRA - ADVERTENCIA AL LECTOR
El autor no responde de las molestias que puedan
ocasionar sus escritos:
aunque le pese
el lector tendrá que darse siempre por satisfecho.
Sabelius, que además de teólogo fue un humorista consumado,
después de haber reducido a polvo el dogma de la
Santísima Trinidad
¿respondió acaso de su herejía?
y si llegó a responder, ¡cómo lo hizo!
¿En qué forma descabellada!
¡Basándose en qué cúmulo de contradicciones!
Según los doctores de la ley este libro no debiera
publicarse:
la palabra arco iris no aparece en él en ninguna parte,
menos aún la palabra dolor,
la palabra torcuato.
Sillas y mesas si que figuran a granel,
¡ataúdes!, ¡útiles de escritorio!
Lo que me llena de orgullo
porque, a mi modo de ver, el cielo se está cayendo a
pedazos.
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