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...¿A QUIÉN NO PODRÁS AMAR? SI SÓLO HAY UN HOMBRE,
SI SÓLO HAY UNA MUJER, SI SÓLO HAY UN MUNDO...
DANIEL MACÍAS.
miércoles, 30 de mayo de 2012
ALLEN GINSBERG
SAKYAMUNI SALIENDO DE LA MONTAÑA
Arrastra sus pies desnudos
saliendo de una caverna
bajo un árbol,
las cejas crecidas
de tanto llorar
y dolor de nariz
ganchuda con harapientas y
suaves vestiduras
mostrando una magnífica barba,
manos infelices
prietas contra su desnudo pecho–
la humildad es estar abatido
la humildad es estar
abatido–
se tambalea cayendo entre los arbustos
junto a un arroyo,
todas las cosas
inanimadas
pero su inteligencia–
se mantiene erguida allí
aunque temblando:
Arhat
que busco el Cielo
bajo una montaña
de piedra
se sienta pensando
hasta que se da cuenta
de que la tierra de la bendición
existe
en la imaginación–
viene el flash:
espejo
vacío–
qué doloroso
nacer de nuevo
con una magnífica barba,
entrar de nuevo en el mundo
amarga ruina del sabio:
su único camino
la tierra ante él.
Nosotros podemos ver
su alma
él no sabe nada
como un dios:
estremecido
humilde
desgraciado–
la humildad es el abatimiento
ante el Mundo absoluto.
lunes, 28 de mayo de 2012
OLVIDO GARCÍA VALDÉS - LO SOLO DEL ANIMAL
El agua es algo de lo que no sé; que veo y miro y oigo y toco y de lo que
no sé. En lo que escribo aparece; en algunos poemas, ahí está.
Delante. He vivido delante de un gran río, sino porque el río, por la configuración
del terreno, parecía venir sobre la casa.
Era un agua sonora. A corta distancia, todo a lo ancho del río, que allí era ancho, el caudal se
precipitaba sobre un dique; más ruido o menos ruido, según la lluvia y el
momento del año. Siempre el ruido aquel año, que fue un año de lluvias.
Me parecía entonces, ese ruido, origen de otra cosa, cámara de resonancia,
recámaras, una percepción interior. Tras un espacio, otro, hueco y vacío y
silencioso, pero hecho por el sonido, o no disímil de algo de la estructura del
sonido.
El del dique, el del agua en el dique es sonido áspero y monótono,
violento; esa aspereza se hace en la cabeza sequedad, hormigueo del estruendo
que resuena, se hace oquedad, eco sin pausa de lo hueco. Como en los espacios
virtuales, cuyos sistemas se abren en huecas carpetas repetidas, cámaras y recámaras
sin término; uno atiende hacia adentro, por si hubiera otra cámara, temiendo
que la haya, porque no sabe lo que hay, qué hay ahí. Igual, el agua.
Pero en el agua está la luz. Sin luz o con luz, con más o menos luz, el
agua es otra. Con su ruido, de noche, incluso en la ciudad, donde de noche no
es del todo la noche, el agua es otra. “Extraño, que la tierra se divida en
agua y pensamiento”, rumiaba el fumigador
de guardia.
De la fábrica de luz, por el túnel llegan los muertos. Así llegaba el santo
en la pintura y su verdor, y nunca supe que junto a él viviría. No siempre se
ve del mismo modo. Ahora pongo atención a los cristales, a los restos de la
noche, y hay trocitos de verde ira, por la calle, esperando.
jueves, 24 de mayo de 2012
SHU CHUNG - TEMO LO QUE LA GENTE DIRÁ
Te ruego Chung Tzu,
no entres a mi casa,
no te abras camino entre
los sauces que he plantado.
No es que me importen los
sauces,
solo temo a padre y a madre.
Te amo Chung Tzu, con
ternura,
pero temo, realmente temo,
lo que mi padre y mi madre
dirán.
Te ruego Chung Tzu,
no saltes mi muro,
no te abras camino entre
las moreras que he plantado.
No es que me importen las
moreras,
solo temo a mis hermanos.
Te amo Chung Tzu, con
ternura,
pero temo, realmente temo
lo que mis hermanos dirán.
Te ruego, Chung Tzu,
no entres por mi jardín,
no te abras paso a través
del sándalo que he plantado.
No es que me importe el sándalo,
temo a la gente que habla.
Te amo Chung Tzu, con
ternura,
solo temo, realmente temo,
lo que la gente dirá.
SHU CHUNG
martes, 22 de mayo de 2012
lunes, 21 de mayo de 2012
CÉSAR VALLEJO
Un hombre pasa con un pan al hombro
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble? Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo ¿Con qué valor hablar del psicoanálisis? Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano ¿Hablar luego de Sócrates al médico? Un cojo pasa dando el brazo a un niño ¿Voy, después, a leer a André Bretón? Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre ¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo? Otro busca en el fango huesos, cáscaras ¿Cómo escribir, después del infinito? Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza ¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora? Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente ¿Hablar, después, de cuarta dimensión? Un banquero falsea su balance ¿Con qué cara llorar en el teatro? Un paria duerme con el pie a la espalda ¿Hablar, después, a nadie de Picasso? Alguien va en un entierro sollozando ¿Cómo luego ingresar a la Academia? Alguien limpia un fusil en su cocina ¿Con qué valor hablar del más allá? Alguien pasa contando con sus dedos ¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito? |
sábado, 19 de mayo de 2012
SU T`UNG-PO
Todos en el mundo quieren
que sus hijos tengan talento,
Pero a causa del talento,
yo he sufrido toda mi vida.
Ojalá hijo mío, que seas
estúpido y zopenco,
Y, libre de problemas,
llegues al cargo de primer ministro.
SU T`UNG-PO
China 1036-1101
jueves, 17 de mayo de 2012
AMALIA BAUTISTA
Cuéntamelo
otra vez
Cuéntamelo
otra vez,
es tan
hermoso
que
no me
canso nunca
de escucharlo.
Repíteme
otra vez
que la
pareja
del
cuento fue
feliz hasta
la muerte,
que
ella no
le fue
infiel, que
a él
ni siquiera
se
le ocurrió
engañarla. Y
no te
olvides
de
que, a
pesar del
tiempo y
los problemas,
se
seguían besando
cada noche.
Cuéntamelo
mil veces,
por favor:
es
la historia
más bella
que conozco.
***
Galatea
No
sabía qué
hacer aquella
tarde.
Tú
estabas enfadado
y no
querías
salir.
Me fui al
Parque del
Oeste
y
estuve paseando
mucho rato
sin
encontrar un
alma. En
el invierno
casi
nadie pasea
por los
parques.
No
pensé nada.
Me senté
en un
banco
y
encendí un
cigarrillo. De
repente
un
hombre joven
se sentó
a mi
lado.
Le
miré y
vi que
había un
solo ojo
en
mitad de
su frente,
un ojo
oscuro,
tristísimo
y brillante.
Me miraba
como
pidiendo ayuda,
suplicando.
Ninguno
de los
dos dijimos
nada.
Él
miraba mis
ojos y
yo el
suyo.
En
silencio empezó
a llorar
despacio,
se
avergonzó y
se fue.
Yo no
hice nada
por
detenerle. Tú
no te
creíste
ni
una palabra
de esta
historia, pero
yo
me lleno
de angustia
y de
tristeza,
aunque
quiera evitarlo,
si recuerdo
al
cíclope del
Parque del
Oeste.
***
OTRA PUERTA GIRATORIA
Resulta que la
vida no era solo empujar,
ni un juego de
dudosos espejismos.
No había que
perderse dando vueltas
en una puerta
giratoria,
ni desconfiar de
todos los reflejos,
ni creer cualquier
cosa sólo porque
la imagen parecía
verdadera.
Había que
encontrar el punto justo
donde azar y
destino son lo mismo,
el exacto momento
en que la puerta
giratoria te
ofrece una salida.
martes, 15 de mayo de 2012
RAY BRADBURY - POEMA INESPERADO
De El ruido de un trueno
De El ruido de
un trueno
De las brasas y
cenizas,
del polvo y los
carbones,
como doradas
salamandras,
saltarán los
viejos años,
los verdes años;
rosas endulzarán
el aire,
las canas se
volverán negro ébano,
las arrugas
desaparecerán.
Todo regresará
volando a la semilla,
huirá de la
muerte,
retornará a sus
principios;
los soles se
elevarán en los cielos occidentales
y se pondrán en
orientes gloriosos,
las lunas se devorarán
al revés a sí mismas,
todas las cosas
se meterán unas en otras como cajas chinas,
los conejos
entrarán en los sombreros,
todo volverá a la
fresca muerte,
la muerte en la
semilla, la muerte verde,
al tiempo
anterior al comienzo.
Bastará el roce
de una mano,
el más leve roce
de una mano.
RAY BRADBURY
domingo, 13 de mayo de 2012
LI PO
Bebiendo Solo a la Luz de la Luna
Si el Cielo no tuviera amor por el vino,
No habría una Estrella del Vino en el cielo.
Si la Tierra no tuviera amor por el vino,
No habría una ciudad llamada Fuentes de Vino.
Como el Cielo y la Tierra aman el vino,
Puedo amar el vino sin avergonzar al Cielo.
Dicen que el vino claro es un santo,
El vino espeso sigue el camino (Tao) del
sabio.
He bebido profundamente de santo y de sabio,
¿Qué necesidad entonces de estudiar los
espíritus y los inmortales?
Con tres copas penetro el Gran Tao,
Tomo todo un jarro, y el mundo y yo somos
uno.
Tales cosas como las que he soñado en vino,
Nunca les serán contadas a los sobrios.
Li Po
China 701-762
China 701-762
viernes, 11 de mayo de 2012
CHARLES BAUDELAIRE
EL ALBATROS
Frecuentemente, para
divertirse, los tripulantes
capturan albatros, enormes pájaros de los mares,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío deslizándose sobre los abismos amargos.
capturan albatros, enormes pájaros de los mares,
que siguen, indolentes compañeros de viaje,
al navío deslizándose sobre los abismos amargos.
Apenas los han
depositado sobre la cubierta,
esos reyes del azur, torpes y temidos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
como remos arrastrar a sus costados.
esos reyes del azur, torpes y temidos,
dejan lastimosamente sus grandes alas blancas
como remos arrastrar a sus costados.
Ese viajero alado,
¡cuan torpe y flojo es!
Él, no ha mucho tan
bello, ¡qué cómico y feo!
¡Uno tortura su pico
con una pipa,
el otro remeda,
cojeando, del inválido el vuelo!
El Poeta se asemeja al
príncipe de las nubes
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
exiliado sobre el suelo en medio de la grita,
sus alas de gigante le impiden marchar.
que frecuenta la tempestad y se ríe del arquero;
exiliado sobre el suelo en medio de la grita,
sus alas de gigante le impiden marchar.
miércoles, 9 de mayo de 2012
RAINER MARÍA RILKE
Me aterra la palabra de los hombres.
¡Lo saben expresar todo tan claro!
Y esto se llama "perro", y eso, "casa",
y el principio está aquí, y allí está el fin.
Me espanta su decir, su juego en broma,
saben todo lo que es y lo que fue,
no hay montaña para ellos asombrosa,
su hacienda y su jardín lindan con Dios.
Siempre os habré de avisar: no os acerquéis.
Me encanta oír las cosas cómo cantan.
Yo las toco, son mudas y están quietas.
lunes, 7 de mayo de 2012
WILLIAM BLAKE - RESUMEN HUMANO
RESUMEN HUMANO
No existiría la piedad
si no hiciéramos pobre a alguien
y no haría falta la misericordia
si todos fuesen tan dichosos como nosotros.
El miedo recíproco trae paz,
hasta que el amor egoísta se incrementa
y entonces la crueldad arma su trampa
y esparce sus cebos con cautela.
Se instala con temores
y riega con lágrimas la tierra,
debajo de sus pies
echa raíces la humanidad.
Rápido extiende sobre su cabeza
sombras lúgubres de misterio
y la oruga y la mosca
se nutren de él.
Luego crece el fruto del engaño,
rubicundo y dulce al paladar
y el cuervo su nido instala
en el ramaje más tupido.
Los Dioses de la tierra y el mar
escrutaron la Naturaleza
para hallar tal árbol,
pero la búsqueda fue toda en vano:
crece uno en cada cerebro humano.
***
LA ROSA ENFERMA
¡Oh rosa enferma!
El gusano invisible
que vuela por la noche
cuando ruge la tormenta
ha descubierto tu cama
de regocijo carmesí
y su secreto amor oscuro
destruye tu vida.
WILLIAM BLAKE. CANTARES DE SABIDURÍA
sábado, 5 de mayo de 2012
AVELINO HERNÁNDEZ - MARBELLA`S SUMMER CIRCUS
MARBELLA'S SUMMER CIRCUS
Pasen, señores, pasen y vean:
la mujer con barba,
el enano forzudo,
el ternero con seis patas
y la llegada del Príncipe Shaf a su mansión
en la ciudad de Marbella.
3000 personas le acompañan.
300 mercedes de alquiler aparcan a la puerta.
1500 teléfonos móviles sonarán en se entorno
400 azafatas rubias han sido contratadas para los invitados.
Vean, admiren, vean
el equipaje del séquito que llega
en una flota de camiones de transporte internacional.
La casa, por cuya puerta el príncipe está ya entrando
está valorada en 27 millones de euros.
Hay además 200 suites reservadas en los mejores hoteles y villas
alquiladas por 180.000 euros al mes para los huéspedes. No, no,
por seguridad, esta vez no se han tirado a la vista del público los
habituales dólares entre reporteros, famosos en decadencia,
policías, el alcalde y los munícipes.
Pasen, señores, pasen y vean
¡Único!
¡Solo por veinte días!,
la mayor vergüenza de Europa
en el Marbella's Summer Circus.
AVELINO HERNÁNDEZ
POÉTICA. Casabierta Editorial
jueves, 3 de mayo de 2012
UN POEMA DESAGRADABLE
Un poema desagradable
siguen escribiendo
bombeando poemas–
jóvenes y profesores universitarios
esposas que beben vino toda la tarde
mientras sus maridos trabajan,
siguen escribiendo
los mismos nombres en las mismas revistas
todos escribiendo un poco peor cada año,
sacando una recopilación de poesías
y bombeando más poemas
es como un concurso
es un concurso
pero el premio es invisible.
no escribirán relatos ni artículos
ni novelas
sólo siguen
bombeando poemas
cada cual sonando más y más parecido a los otros
y menos y menos a sí mismo,
y algunos de los jóvenes se cansan y abandonan
pero los profesores nunca abandonan
y las esposas que beben vino por las tardes
nunca jamás abandonan
y llegan nuevos jóvenes con nuevas revistas
y hay algo de correspondencia entre poetas hombres o mujeres
y algunos polvos
y todo es exagerado y tedioso.
cuando les devuelven los poemas
los pasan a máquina de nuevo
y los mandan a la siguiente revista del directorio,
y dan recitales
todos los recitales que pueden
gratis la mayoría de las veces
esperando que alguien por fin comprenda
por fin aplauda
por fin los felicite y reconozca su
talento
están todos tan seguros de su genio
dudan tan poco de sí mismos,
y la mayoría vive en North Beach o Nueva York,
y sus caras son como sus poemas:
parecidas,
y se conocen entre ellos y
se juntan y odian y admiran y eligen y descartan
y siguen bombeando más poemas
más poemas
el concurso de los pelmazos:
tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac, tac...
Charles Bukowski. El amor es un perro del infierno
Traducción de Ciro Arbós
Visor de poesía
martes, 1 de mayo de 2012
JORGE MANRIQUE
COPLAS POR LA MUERTE DE SU PADRE
Recuerde el alma dormida,
avive el seso y despierte
contemplando
cómo se pasa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando,
cuán presto se va el placer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parecer,
cualquiera tiempo pasado
fue mejor.
Pues si vemos lo presente
cómo en un punto se es ido
y acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo no venido
por pasado.
No se engañe nadie, no,
pensando que ha de durar
lo que espera,
más que duró lo que vio
porque todo ha de pasar
por tal manera.
Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.
(...)
***
SIN DIOS Y SIN VOS Y MÍ
Yo soy quien preso me vi,yo, quien pudiera olvidaros;
yo soy el que por amaros
estoy, desque os conocí,
sin Dios y sin vos y mí.
Sin Dios, porque en vos adoro;
sin vos, pues no me queréis;
Pues sin mí ya está de coro
que vos sois quien me tenéis.
Así que triste nací,
pues que pudiera olvidaros;
yo soy el que por amaros
estoy desque os conocí,
sin Dios y sin vos y mí.
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